Есть конфликт меж Востоком и Западом

По дележке российских ресурсов;

То вскипает, то стихнет, этапами –

У потребностей разные курсы…

Скажем нефти кому недостаточно,

Кто-то ею владеет – залейся…

Поделился б, конечно же, с радостью,

Да ведь принципы жаждущих, здеся…

Вот нужны бы, ресурсы Российские,

Тут, похоже, они безграничны;

Хоть на Запад, Восток… вроде, близкие -

И прикрыли б потребность прилично.

Только Западу что-то не нравится,

Подчиняться Россия не хочет;

Так и эдак…, терпенье кончается -

А война…, апокалипсис прочит…

Вот Восток. Не диктуют там Истину,

Там ведь тоже живут Человеки;

Но, увы, есть проблемы логистики,

Там «отсталые» жили вовеки.

С Неевропой считаться не принято,

Мир зациклился сплошь на Европе;

Англосаксы у власти тут, видите ль,

Остальные все, только холопы.

И конфликты во всю, продолжаются,

Под себя кто-то правила пишет;

Превосходство одних закрепляется –

Под себя выбирается ниша…

Там Россия не впишется с Азией,

Расчленить ее - видится всполох …

Вон, Украина, зона абразии,

Шум и грохот; вращается молох.

Далее...

Посвящается памяти чувашского поэта Сеспель Мишши.

Вступление

Чувашия! Страна людей трудолюбивых,

Известных, мягкостью души и добротой;

Людей, по жизни чаще, незлобивых,

Считающих тебя - им богом данной и святой…

Страна лесов твоих, лугов, садов цветущих,

Полей ухоженных, прозрачных тихих рек;

Ты - образ на земле прекрасных райских кущей

Где жить и радоваться мог бы человек…

Ну почему, для сыновей порой бываешь тесной,

И вынуждаешь покидать родимый милый край?

Тоскует человек, отправившийся в неизвестность,

Вдали, тоскуя, держит в памяти свой рай…

Не по вине своей бывает часто он отвержен –

И автор этих строк не понаслышке знает то;

Ну, бог с ним, с автором – обиды он не держит,

Тем более, вернулся уж, забыл он все потом …

Но есть разлуки – словно шрам неизлечимый,

И часто горько от того, и ощущаешь стыд.

Когда отверженный твой сын – талант неоспоримый,

А путь домой ему, тобою был закрыт…

Сейчас-то мы найдем тому и оправданья

Ну, дело прошлое, мы скажем, можно и забыть.

Далее...

Сказители – толкователи событий

Его талантом одарил сам Бог…

1.

Гомер прославил в песнях Трою,

При том, сюжет он, неплохой придумал,

Да и царька, с судьбой того, иною…

А после все, история раздула.

Сказители всегда, как правило, слепцы,

Тиресий ли, Саракамыш…, не важно;

Они же, так же и народные певцы,

Хотя, кто знает… «Прошлым» все улажено.

Гомер воспел…. То значит, было все, как есть,

В истории сомнений не осталось;

А «записаторов» там было, и не счесть –

Нет расхождений…, ну, хотя бы…, малость….

История – прекраснейший редактор,

Она же и проверит и отладит;

И сомневаться неудобно, как-то –

Да надо ли, скажу, с чего бы ради…

Воспел он Трою, будто сам был там,

А ведь, слепец был, и не мог детали знать;

Все то, что понаслышке знал он, сам,

Неслабо «помогли» ему поздней, видать.

2.

А у славян свои Гомеры были –

Скажем, Боян славянский, чем он не Гомер?

Далее...

1

Былое с будущим никак не совместишь –

Вода и пламень вместе не сойдутся.

Уже не встретить мне по жизни гладь и тишь,

А что пришло, устроит лишь безумца.

Тревоги, стрессы ныне, им предела нет,

Хотя предел… им будет смерть пределом.

Уже я чувствую, сошелся клином свет –

В остатке, годы сильно поредели.

А слезы горькие все душат, сил уж нет,

И важно ли, мужчина - не мужчина…

Я: - «Милая моя!», - ни звука мне в ответ,

Что из того, что мне ясна причина?

Что из того, что сам я продолжаю жить,

И в горе буду лишь все плакать да тужить….

2

Не думал я, что жизнь так обернется,

Что овдовею при живой жене.

Полвека с лишним думал, все зачтется,

За верность в долгой жизни нам вдвойне….

Считал что, небеса оценят верность,

Однако, вышло, все наоборот;

Те, кто плевать хотели на примерность,

Живут вон, безо всяких там хлопот.

Нам говорят, есть Божий суд, он строгий,

По жизни нам зачтется все подряд….

Ну почему не сразу?

Далее...

Расстелился молочный туман над рекой –

Скрыв заливы, леса, города….

Песня дальняя слышится с тихой тоской,

Мысли рвутся куда-то туда.

Тихий вечер; казалось бы, мир и покой,

Неустанно поют соловьи….

Только, что-то у нас мир совсем не такой –

Здесь амбиции кажут свои.

Соловья бы послушать, иль песню вдали:

- Нет, уж лучше послушай ты нас!

Есть на это хороший ответ – «отвали!»,

Только так не смогу я сейчас….

Без конца, без начала разборки идут,

Нет согласия в людях ни в чем.

Хоть немедля построй, баррикады, редут –

Даже вечер в конфликт вовлечен.

Что-то делим и делим понять не могу,

Для чего это все, для чего?

Каждый сам ощущает себя здесь в долгу –

Будто мир пропадет без него.

Неужели назначено это, судьбой -

Быть рабом на галерах, одно?

Почему над самим я не властен собой,

И смирился я с этим давно?

Песню ветер разносит над тихой рекой,

Ветру что…, не составит труда!

Эх, умчаться б и мне далеко, далеко,

Но, куда?

Далее...